Y envuelve un cigoto en papel celofán dorado;
 y lo envía a la tierra para que sea más inútil
 y camine con sandalias 
en los dedos. 


Empapela sus venitas
en canela amarronada, 
y brinca en su boquita 
el gato más morado. 


Sucede que omnisciente 
sucumbe a los ronquidos, 
la perla tornasol que obedece 
tal ombligo. 


Son veces los sabores 
que me saben al pasado; 
son escamas los terruños 
que me albergan hojalata. 


Sos el ombligo de mi sombra,
sos pureza, mi deshonra;
paroxismo
sos parodia.  

Rizadísimos.

Hay cosas que el hombre

debe decir con la boca abierta,

                       los párpados preñados

                       y las raíces desnudas,

                                          desnudeces.

todos exudan licor

por la estreches de sus 

gargantas, embudadas 

cual botella sempiterna 
y soy rigor del adulterio;

soy ingenua por certeza

creo en sombras por complejo,

y amo en verso los domingos

o los viernes,                         

y voy dejando al encanto bien arropado

en pimpinelas, 

dejando que el arrollo

brotara entre mis celas más plateadas,
                                 más importantes.

qué obsoletos aquellos hombres nueces;

el soneto de mis falacias

y el vuelco de mi pies rizados,

                                    rizadísimos.

Dos dedos para una nariz

Ya llevo veinte bolígrafos;
ocho negros, tres azules

                                    [y viceversa.

Vete a la mierda -dije-,

y cerré la conversación. 

Ha surgido de nuevo 

esa necesidad vergonzosa, 

de irme hasta la última 

página del libro a leer el final 

y matar las páginas de ruido. 

apuntarme directo 

a la boca con dos dedos 

y disparar.

como con tus dedos, 

cuando en cambio

detengo las balas con mi lengua 

y sigo viva.

Que soy alimento para peces, 

                                             dirías. 

  que tienes ojos enormes, 

                                           te digo. 

vuelvo con retórica gregoriana, 

                                                recién maldita, 

                                                recién fulana 

y me aprieto las raíces 

que son mis pies. 

tengo una forma 

para 

ajustar tu cráneo en mi tórax;

tengo una fórmula 

para

callar cuando rediseño tu esbozo. 

y aparezco en todas tus esquinas

y te inquietas. 

sé muy bien cuando me escapas, 

porque comienzas a escribir en otro idioma. 

cartas 

a todas las mujeres que 

no fueron tus mujeres; 

cartas 

a la Srita. Romero, 

con posdatas ilegibles. 

cartas 

para volverte más 

adulto i rresponsable. 

cartas 

para desmemoriar 

a todos los elefantes 

que pinté en el techo. 

cartas 

para embriagarte

 y pedirme a las 2am 

que atienda el teléfono. 

cartas

nocturnas, 

porque nocturno

 te entregas a mis ruiditos. 

 tanteando

                 me pides peso; 

 tanteando 

                 en la ruidera,envías

cartas 

a la habitación de al lado,

excusando mi estancia en tu lugar;

 y sueltas un gas.

Eres la bola de carne más ebria que he vivido en mi vista.  

Que estoy mintiendo, dirías.

me inclino de puntitas, y 

 con un cuadro abollo

 tu nunca.

en silencio, pides perdón

y te vuelvo a la vida 

con mi pecho izquierdo

en tu boca. 

Después de todo; todo viene después.

Vamos a rezar con celo, mivida.
vamos a hacerlo sin prisa, despacio,
entre los dientes.
del vino a la boca
del vientre para afuera.

    Fue    desnuda    hasta     la    cocina,

dejó  su  huella  entre  el buró;  lo   noté.

hizo   panquecas   y   se  le   chorrearon

los   talones.   Era preciosa,  según    tus

cartas; era sedimento según mis   huellas.

Era   exquisita,   y   no   le  diste     nada. 

A mí  tampoco.  Era estúpida,   según tu

padre;    eras   infeliz  según mis pálpitos.

Un arre-bato,  y sus diéresis en la  frente,

por todos lados.  Pelirroja. Tonta. Dulce.

Gris.  Y  yo  que  soy   enjambre, te odio.

Te hostigo e insinúo que me molesta, que

te celo.   Desmedida   y   diacríticamente. 

Le aburres. No haces nada y se  marcha, 

y  se  marcha.   No   haces   nada,  no  le

detienes,  te  brinca la lengua y se marcha.  

Y yo,  que   me  vestía de prisa,   apurándome   a las
 horas;   que me desvenaba  en  escalones  de  escarcha

me   desvenía    en  tu    sonrisa,      mi  gran  desnudo,
mi   Dios  en  capas.  La  mina,   Rojama   y  Benjamín.

dos espuelas,    mis caderas.    Giro el reloj,   y   apago
el sifón de  tu espejo. Reprendo la suichera, y la cocina

  nos   aparta.    La habitación  de  mi   escueta panza   y

    yo  que    camino    deprisa ,    me  beso     las manos. 

Las grietas.   Me busco las grietas,  y en el baño escala

un vecino,  tu pelo . La curva de mis batatas, y morder.

Escapar y romper, romper  y romper. Junturas domés-
ticas.    Apócame,     opácame.    Siéntome   descalza,
 y  en  mi planta  tres ramas.  En mi  palma  una  dama;
 fue  ella   tu mujer  y  me aplasto.   Acentúeme, usted. 

jamás había querido que abril fuese tan jamás.

Ayayay, lelelele;
tengo el corazón del

mundo, cuando tú

me das la vida.] 

Onomatoritmo.

Después de todo, mi nombre se acentúa

una vez que yo lo decido así. 

El mundo le ha indicado a mi madre

la forma en que un ciclón con vellos

debe mover la pelvis; tal vez el pubis.

Soy posesión de un extraño

que dice mi nombre sin acentuar;

tengo dos frentes en mi espalda

y la médula ósea yace

entre ceja y ceja; pues mi nombre

lo ha decidido así.

... pues mi nombre lo ha decidido así,

 y no me importa. 

Atiborra sus sienes de un

Júpiter más o menos cutáneo,

para entrometerse en los 

asuntos de un Dios

cuyo infierno ha decidido, 

que mi nombre encause 

maldiciones di-amante

y que después de todo

ni se acentúe. 

replico

replican

retoman

añoran

suspiran 

y tienen vida propia,

las voces y trovadores que inducen 

una pausa al pronunciar mi nombre.

Tengo como complejo habitual

ser tan sombra como pueda;

cuando griten las rameras yo 

maldiga tan sombra

como pueda. 

No sé pronunciar la erre y después

de todo mi nombre se acentúa 

al palparle los testículos a 

un ángel plateado;

estando en su vientre

todo, todo 

disminuye el eco y

mis gemidos. 

He querido amarrar los gatos

al escroto de mi buen nombre;

porque después de todo,

padezco el mal de los

párpados grises y

sin duda mi alma

tiene mala ortografía. 

ahora llora

luego de comprender

que mi nombre no son más

que treinta dedos unidos;

que todos son tan bulímicos,

y entre sí se vomitan 

apocalipsis en 

granjeas.

que cuando escapan 

de las Delicias,

me hacen recordar la 

entrada a Caña de Azúcar;

porque ante cualquier

circunstancia de sosobra.

libidinosa y promiscua, 

necesito de mi nombre

para crear otro sector 

donde un demonio

viva con recelo.

... después de todo, mi nombre se acentúa 

una vez que yo lo decido así.

Cuando nos duela.

Lo dudo, yo también lo dudo.
               dudas
               tú también dudas.

Desde anoche no callas, y quieres partir con vértebras.
                                        quieres descalabrar más de dos piernas
                                        y eso no es posible.
ya no te es posible.

Madre de dos hileras, Hítaca os llama
                                             os venera
                                             os reclama vuestro congreso.

Más de veinte hijos,
mujer pecera;
sucumbe
a los anzuelos vida
                               y
                               transpira; como todos cuando se dejan derramar.

Cuando me sepas
cuando te sepa
y el casabe
y el café
y las tardes
                          nos hablen de lejitos.

Cuando me sepas
viviré en sosiego, L.

Cuando el lunar nos duela
grita
pacito, pero
grita.

Tu figura me invade
              me hostiga
la carroña ya en tu vientre
nos calumnia los lunares.

Tú con prisa
y mi risa espera;
se propaga en tus pulmones
nos apaga las narices
nos/me enciende
                                                             a fuego lento.

Hoy te dejo
       te brinco, y me doblego, L.
porque te amo, porque te espero...

                                                             Cuando el lunar nos duela
                                                             puja con fuerza y quémame los rizos.



Ella no ha partido y ya me sabe lejos.
 

La mordida profunda.

Hay una mordida profunda
            incisiva
en el centro de mi sexo
por la cual yo me erijo como yo misma 
    y soy,
    y poseo y dono.
    Regalo mi cuerpo y mi ansia.

Hay una mordida en mí
    que doblega al otro
            lo arrodilla, lo inclina

por esa mordida se abre un vasto mar de vacíos 
    vértigos
    precipitaciones
    abismos
Me cruza una pendiente
me traza un precipicio
                        en el amor...
        y en todas mis secretas junturas
con cuido, con recelo, tú te avienes a mí
                                    y no me sabes.

Hanni Ossott. 

¿Qué más doliente que El circo roto en aras del doblego?

De Hanni

por Hanni

y para Hanni.

Conversaciones de un martes en la tarde.

G: Espera, tengo muchas cosas en los bolsillos.
R: ¿Quién, yo?
G: No, no; yo.
R: Ah, yo también tengo muchas...
G: ¿Y en cuál me guardas a mí?
R: En el izquierdo de mi pecho.

Yo sonreí, cerré los ojos y volví a su pecho. Su mano yacía en mi cintura...

Madre, tú nunca sabrías.

Se avecinaba tanta calma que mis pies flotaban con gran descaro. Yo sólo subí dos escalones y casi sin sentir, me encontraba con la llave incrustada en la cerradura que confundí por un momento con mi ombligo. Al cabo de unos minutos, ya me encontraba en los talones de mi padre reparando su calzado. Reparando el ruedo que habría hecho mi madre antes de partir a sus oficios, y que hubiese hecho yo de ser más atenta. Entonces, subí la mirada y me encontré con el esbozo de las rayas de finos colores que pintorreteaban la camisa de papá. Papá es un hombre tenaz, sin duda. Es capaz de lucir voraz e ingenuo al mismo tiempo. Pero hoy, hoy lucia como un alma de palabras cálidas y sin querer ya me hacía orgullos en la frente. Mi padre con el pecho embelesado, es una alma pródiga y en susurro ajeno. Es quizá el alma más débil que atesoran mis dedos. Mi candidez, desde luego.

Unas horas después, vi como en silencio se escabullían mis temores; yacía la palma de papá en mi frente, en los tobillos, y en mis muñecas no tan sabias como las de él. Es mi madre la mujer de un gran hombre.

¡Es mi madre! -con astucia me dije- Al mismo tiempo me enternecían los suspiros de mamá, cuyos genes predominaban en mis cabellos de almacén y mi nariz. Caricias que sólo regala en mi lecho mortuorio cada vez en un año.

Es mi madre... 


Incesante, insistente, escabrosa y maloliente yacía adjunta a las páginas de un libro que nunca terminé. Enchumbada por sopotocientas gotas de sudor y algunas lagrimitas que se me escapaban en silencio. Aislada, casi por temor. Estaba infecta, no más infecta de sosiego. Temían, al mismo tiempo en que juraban que era tan pasajero como el Padre Nuestro. Mis niñas a un costado de mis piernas, olfateándome cada poro, como inseguras de sí.

- Mami, estoy bien. -le dije- como para no angustiarle aspiré fuerte y la flema parecía tomar cuerpo en lo más oscuro del papel periódico. Ella estaba tan preocupada como yo el Octubre pasado. Y todo pasó. El tiempo nos dejó en...

- "En comunión con Cristo"... -dijo-
Recordé que la noche anterior había comulgado con descaro. Era otro vago recuerdo de mi inconsciente. Al finalizar cerré los ojos. Me di vuelta en la almohada de pepitas y caí de nuevo en un profundo descanso (casi eterno).

Desperté como si fuera la convicción, alguna costumbre propia de mis principios. Y allí estaba con mamá en la esquina de mi fétida habitación, la cual colmada de mi agria penumbra, aún podría destilar quizá un poco de ternura o tal vez desgano. No sé distinguirlo ahora. Hablábamos de ella, que era a quién podrían atribuirle el mayor tamaño de los trozos que dejé en su cama: la gorda de los rizos, mi hermana.

Releía, en conjunto propio de mi entera lucidez lo hermoso de sus rasgos más ilegibles. Era imposible entonces odiarle por tanta inteligencia que aún no logro descifrar. Ni por error alguno sé de lo que estoy hablando cuando digo: su inteligencia.

Volvieron y os juro que éste, fue uno de los días que más necesité en años.

No me crean cuando parezco ser inmortal; créanme ahora que soy tan débil como el mundo en general.

como los espirales de mi espalda, y los puntitos de los hombros del hombre que amo. 

Cuando me da por Mariana.

[...]

Hace unos años que he querido bonificar a mis almohadas. Siento que se lo merecen; realmente lo merecen. Éstas cargan con el peso de todo y aún así, no siento pena por gritarles, patearles y hasta por maltratar a sus huéspedes: los ácaros. Y es que cuando me da por Mariana…

 Sin duda, he sido una chiquilla rebelde, me he quitado el brassier en una cama donde a veces reposan los ángeles. He destrozado en ella, las tangas de Mariana (y es que a veces me da por Mariana). Más de una vez le corté el pescuezo al felposo Roberto. Y sí, en este régimen dictatorial definitivamente mando yo.

 Hace unas horas que no paro el llanto. Sin embargo, reconozco lo exquisitas que lucen las páginas enchumbadas de ácido clorhídrico y solución salada. Y he de confesar, que Mariana me ha forzado a comulgar en público. Mariana me ha hecho cortar las telas del santo pecado y me he visto involucrada en el aborto de ángeles verdes, casi invisibles. Todo un vil descuido del capricho.

 Mariana ha guardado su calendario menstrual entre las páginas de la Santa Biblia; y me ha hecho propasarme; no, que digo propasar: INDAGARLE al padre Alberto, sobre los estímulos involuntarios del pene, las delicias escondidas tras la estimulación anal y la genialidad de la sublevación religiosa. Y es que ya ni rezo. Mariana se ha encargado de hacer del rezo un poema erótico, vulgar y egocéntrico. Y sin contar las impertinencias que me ha hecho difundir; sin contar las escenas bizarras en la cocina de mi chico.

 ¡Has ido demasiado lejos, insurrecta Mariana, te lo advierto!

 A pesar de todo, camino en silencio, acongojada y a la vez concreta, atenta y apresa de las tentaciones de Mariana, porque es que ésta es un alma libre y por libertad, entiéndase: chica-de-alas-escurridizas-listas-siempre-para-huir.

 Y ésa es Mariana; la ambigüedad hecha pestaña. El desandar hecho pálpito. La verdad hecha patraña y

la mujer hecha demonio...


Os presento a Mariana, mi alter ego.

 Y es que cuando me da por Mariana, las lechuzas son esporas. Las canciones de Calamaro son cháchara... y yo soy otra mujer con rímel de miel y almíbar.