Engrápame los días.

Soy aficionada al remojo de cabellos, que flotan en los hombros de una muchachita con ojos almendrados. Mi nuevo deporte se basa en pescar resfriados de mucosa rancia: menos verde, más violeta. No quiero que me comiences a sugerir literatura fina, sabes muy bien que no me gusta leer/te. Mientras intentas comunicarte con mi servidor, yo me fijo en la forma con que mi orina se desdibuja en el lavabo de mi ducha y le guiño el ojo que tengo en medio de mi sexo. Tengo ganas de llegar de Locatel, con bolsas que funcionen como torniquete en los dedos, buscar la llave con mi boca y abrir la cerradura con mi lengua. Atender a tus muchachos y darte la vida en zapatillas altas. Ser tu caché preferido. 


Hay algo que no voy a permitirme y que quede claro que no me estoy ideando un futuro contigo, que lo único que esta maña intenta hacer: es desdibujarte de su ombligo. No comiences a negarte, yo no quiero ser historia. Mi lengua geográfica emprende más erotismo que tus visiones más paralelas y ya no quiero tenerte/me. Que se me espesa la sangre cada vez que entras a un bar buscando belleza y se te agranda el pecho de nicotina desechable. Que me vale madre tu interés casi nulo por tener hijos, soy mujer y menstrúo. Son mis óvulos y los gesto si quiero. Que luego de cualquier libertinaje, me siento enjaulada y ni siquiera nos pertenecemos a poca honra. Que estoy decidida a comportarme como un zombie, a ser mujercita de novela y niñita prodijio 24/7. Tengo ojeras en la panza y la vida se me guiña sola; no quiero que creas que me gusta el púpura cuando en realidad no es todo lo que deberías saber de mí. Que estoy tan exhausta y rápido se me pinchan los dedos. Tengo tres horas despierta y sólo debo hacerte un croquis para que llegues a casa buscándome la risa. Acá te esperan dos copas, 34B para ser exactos.  


Y que quede claro que no me estoy ideando un futuro contigo, que lo único 
que esta maña intenta hacer: es engraparte a su ombligo.